hab alle aufgehoben, sogar die bilder.
bloß seine adresse ist weg. weiß nicht
mal mehr, wie er heißt. schade eigentlich.
aber wieso sollen die gedichte irgendwas
mit mir zu tun haben? hab ihm ein blatt
geschenkt. ahorn. vor der pathe. er ist
psychiater geworden und ich verrückt.
witzig - vor der pathe pubertieren, dazu
musst du die präparate gesehen haben. jeden
tag, bevor du in die mensa gehst, musst du an
dieser verschluckten bockwurst vorbei. eingelegt
in formalin. samt kehle. da schreibt es dich
automatisch. aber dass das dann liebesgedichte
werden, grübel... in liebe zu einer vergessenen
kehle. und ich krieg die blätter, grusel.