USA

Als ich den Flughafen in Chicago sah war ich zuerst etwas durch die schiere Größe des Gebäudes (besser: der Gebäude) verwirrt, niemand solle jetzt noch ernsthaft behaupten Frankfurt am Main wäre ein garstig Ding (der Flughafen!), nein, dreimal verlief ich mich, führ endlose Förderbänder entlang (zum Glück hatte ich kein schweres Gepäck bei mir), fand mich in verwaisten Hallen wieder, machte kehrt, irrte mich im Stockwerk und drängte mich durch mindestens zwölf verschiedene Wartehallen bevor ich schließlich ans Tageslicht kam (es wurde bereits dunkel). »Nie wieder eine Reise nach Amerika«, schwor ich mir.