Schlimm schlimm winselte Fusel-der-Unhund als er sich aus dem Schlamm befreite, den der Papierflaschenöffner hinterlassen hatte. Der-exzentrische-Greis hatte sein Versprechen eingelöst: Die-konzentrischen-Greise hatten ihn nicht zum Beitritt überreden können. »Ein Sieg für den Individualismus!« So wenigstens dachte Fusel-der-Unhund:» Sinnsoldat hin oder her, im Sinnkrisengebiet hat Blauschimmel nichts zu suchen. Zumal wenn die Reiseroute nicht feststeht...« Er stolperte einmal, zweimal - rutschte unter einen Busch, unter dem sich der Eingang zu einem Bau von Zwergriesen befand, rollte sich zusammen und schlief ein.