Ständig verändert die Traumstadt ihre Konturen. Alle Stadtpläne sind in ständiger Veränderung begriffen. Auch die Straßen schlängeln sich nach einem nicht nachvollziehbaren Plan zwischen ihren Häuserzeilen entlang. Wo eben noch ein Platz war steht jetzt schon ein ... Berg? Oder ist es eine versteinerte Kathedrale? Und da drüben, die Prozession der abendlichen Märtyrer, sie entlarvt sich als Fackelzug der entlassenen Plakatmaler. Sie geifern lüstern und lächeln schelmich. Aber schon werden sie vom ungeduldigen Boulevard der Gerüche davongeschwemmt. Ich gehe gemessenen Schrittes auf das zu, was vor einer halben Minute noch das Stadtzentrum war. Ich glaube ja nicht das ich es erreichen werde, weil ich bin ja schon da, ich bin das Zentrum der Stadt die sich selber träumt.