Zwischen »lecker« und »Nektar« gelegen bleibt er mir immer nah und fern zugleich. Ein Fluß aus der Vergangenheit, dessen Aussehen ich nicht mehr kenne. Ein Fluß der Anderen, unverstanden, der seinen eigenen Traum träumt, in dem ich nicht vorkomme. Das bißchen Schwabenblut, das ich in mir habe, wiegt wenig gegen den Kerouac'schen Sternenstaub auf meiner Seele. Und weiter spinntisieren die Gedanken zum Rhein, über den sich noch viel schlimmeres verzapfen ließe, den Rheinfällen, dann ins Land der Patentreißzwecke und der Provisions-Courtage - aber genug für heute, das ist ja das tröstliche an einem Fluß, daß er auch ganz alleine weiterfließt.