Der-alte-Dessauer

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Der Pferdehändler begleitete uns unter nicht enden wollenden Verbeugungen und mit zahllosen Worten des Dankes, an denen die arabische Sprache so unendlich reich ist, aus seinem Hause. Wir traten auf die Straße, auf der gleich neben dem Tor ein greiser Bettler um Almosen wimmernd in seinen Ausscheidungen saß. Zitternd streckte er uns seine schmutzigen, gichtigen Hände entgegen, seinen zahnlosen Mund auf- und zuklappend. Gerne hätte ich mit einer kleinen Münze helfen wollen, sein Leid ein wenig zu lindern, doch der pestillenzartige Gestank machte es unmöglich, sich ihm auch nur auf einige Schritte zu nähern.

»Stanislav de Mona, der irre Bettler...« raunte der Pferdehändler.

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