Was in meinem Kopf vorgeht, wenn ich vor dem Grab stehe, ich weiß es wirklich nicht, das wechselt zu schnell, als daß ich der wäre, der darüber zu entscheiden hätte. Manchmal denke ich an die schräg hereingetriebenen Sargnägel, von denen ich nichts wusste, bis ich hinter ihm her zum Loch schritt. Auf daß der Deckel nicht aufgetrieben werde. Mir ist schlecht. Ne, »Du«, nicht konkret. Aber ich muß hier weg. Dringend. Ich muß weiterleben.