Sechs geschlagene Jahre lang hatte ich den flache Hand spüren müssen. Dann hatte Mutti gemeint, dass ich nun allmählich zu groß wäre, um wie ein Baby mit der Hand verhauen zu werden. An meinem achten Geburtstag hatte sie klargestellt, dass nun Schluss sei mit dem albernen Popoklatsch und von jetzt an andere Seiten aufgezogen würden. Sie zeigte mir den großen Kochlöffel aus Buchenholz und warnte mich vor, ich sollte mich künftig besser benehmen. Die Drohung wirkte fürs Erste. Einen Heidenrespekt hatte ich vor dem Kochlöffel. Aber schon in der vierten Ferienwoche machte ich zum ersten Mal Bekanntschaft mit dem neuen Bravmacher, wie Mutti ihn nannte. Haue mit einem Kochlöffel zu kassieren war etwas ganz anderes als mit der Hand.