Ein Mensch, der auf seinen Zug wartet,
Hält´s für ein Spiel, das abgekartet,
Ja, für die Bosheit ohne zu entrinnen,
Daß immer andere Linien dies gewinnen.
Schon droht im Verstreichen der Minuten
Er tief innerlich zu verbluten,
Da leuchten endlich in der Ferne
Die heißersehnten Lichter-Sterne.
Der Mensch, noch eben prall vor Wut,
Entspannt sich versöhnlich und herzensgut.
Er setzt sich ins Abteil mit leichter Schwäche.
Sein Seelengemüt steigt langsam zur Oberfläche
Und plätschert selig über ihn -
Bis jäh der Schaffner fragt: »Wohin?«
***** E N D E *****