Hänschen

Hänschen klein
Ging allein
In die weite Welt hinein.
Stock und Hut
Steht ihm gut,
Ist gar wohlgemut.
Aber Mutter weinet sehr,
Hat ja nun kein Hänschen mehr.
»Wünsch dir Glück!«
Sagt ihr Blick,
»Kehr nur bald zurück!«

Sieben Jahr
Trüb und klar
Hänschen in der Ferne war.
Da besinnt
Sich das Kind,
Eilet heim geschwind.
Doch nun ist's kein Hänschen mehr,
Nein, ein großer Hans ist er.
Braun gebrannt
Stirn und Hand.
Wird er wohl erkannt?

Eins, zwei, drei
Geh'n vorbei,
Wissen nicht, wer das wohl sei.
Schwester spricht:
»Welch Gesicht?«
Kennt den Bruder nicht.
Doch da kommt das Mütterlein,
Schaut ihm kaum ins Aug hinein,
Spricht sie schon:
"Hans, mein Sohn!
Grüß dich Gott, mein Sohn!"