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Endlich vestummt, die Marmorsägen. Verstummt der entfernte Baulärm aus dem Institut, wo im Keller der Betonmantel entsteht. Eine Betonrinne, vorerst, das Bett für ein Rohr. Das Rohr soll unsere Raumsonde umschließen.
Rohrsegmente liegen draußen und rosten. Mehrstöckige Paläste. Die strengste Rangordnung bei den Ärmsten. Volk haust in Hütten aus Bauholz und Plastikplanen. Fürsten residieren in Stahlrohren.
In unserem Hotel entsteht die Scenario Lounge. Die Stapel der Marmorplatten, nach Feierabend versteckt unter Teppichen und Decken. Schwere Vorhänge rollen herab, beginnen zu leuchten. Musik. Vorhänge aus intelligentem Samt. Heute wandert nasser Asphalt von oben nach unten. Abfall, Markierungen, Risse, Pfeile, von Blitzen rhythmisch beleuchtet, im Takt der Musik. Bandoneon. Heute improvisiert die Seele von Luis de Matteo. Spurwechsel, Abbiegen, Beschleunigen. Die von Ben Tiber geraubte oder kopierte Seele. Triste Tangos. Tot. Was sollte eine kopierte Seele auch inspirieren. Eine Vollbremsung, eine Drehung, jetzt wandert die Autopista von unten nach oben. Das Rotgerät ist verwaist. Die Inkarnate sind verwest. Verwaist. Verwest.
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