a

Staccato widerwärtiger Nachrichten auf meinem Monitor,
bewusstlos kommentiert,
Ich mag den Namen nicht nennen,
den Dummen nicht noch ein Trumpf

Die Ferne längst tot,
dem Netz zum Fraß vorgeworfen
mein Haar bedeutet nichts
die Busse fahren nicht mehr

Wohin auch?
Der Himmel farblos vor Smog und Staub,
die Blicke grimmig und verzweifelt
mir bliebe nur der Bunker

Klimatisiert, gepolstert und genderkorrekt,
sicher vor all der Angst
und dann im Schutz der Nacht
zurück ins Flugzeug

Nein, ich will nicht dorthin!

Den Namen würde niemand verstehen,
verstand schon damals niemand,
also verstecke ich ihn
in Kürzeln und Anagrammen