Es war auf einem Festival in der Nähe von Bremen, und es war heiss heiss heiss, und die Wasserversorgung war katastrophal. Katastrophal heisst, dass man das lauwarme Wasser in Plastikbechern für 4 DM bereits am hinteren Ende der Schlangesteher für den nächsten Becher schon mehr als ausgeschwitzt hatte.
Katastrophal heisst, dass Gruppen von ausgedörrten Menschen – Freundeskreise, Pärchen und spontane Notzusammenschlüsse – in krummen Diagonalen über das Gelände zogen, von einem der drei defekten Schlauchanschlüsse zum anderen.
Es muss die Veranstalter ein Heidengeld und viel In-den-Teppich-beissen gekostet haben, aber ...
Sie liessen die Feuerwehr kommen.
Es war gross.
Es war WASSER. Es war WASSER, genau wie es sein sollte, entbändigter, kalter Segen.
Der Moment, in dem man als ein Teil der rennenden Horden endlich einen der Wägen erreichte und den ersten Schwall abbekam und innerhalb von drei Sekunden durchnässt und sauber und abgekühlt war.
Der schnauzbärtige Feuerwehrmann, der wahrscheinlich vorher und nachher nie wieder solchen Spass bei der Arbeit hatte.

Das war schön.