Die Wildrose zu Weihnachten

Eines Jahres
kam der Dezember ohne Harz.

Die Tannen hatten sich
in Karten zurückgezogen,
auf denen noch Schnee lag,
als wäre Erinnerung
ein Wetterbericht.

Man stellte Fragen
an den Wald.

Der Wald antwortete
mit Dornen.

Da brachte jemand
eine wilde Rose ins Zimmer.

Sie trug keine Nadeln,
keine Gewissheiten,
nur Hagebutten,
rot wie das,
was vom Winter übrig blieb.

Wir hängten Sterne
an ihre Zweige,
vorsichtig,
als müssten wir
eine neue Sprache schmücken.

Die Kinder fragten nicht,
warum.

Sie nannten es
einfach Weihnachten.

Draußen zählte das Thermometer
keine Jahreszeiten mehr.

Drinnen
lernten wir,
dass auch Hoffnung
Dornen haben darf.