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Dir, gewesene und möglicherweise kommende
Grand-Prix-Eurovision-de-la-Chanson–Teilnehmerin,
gewesene Gestütsmitbesitzerin, schmalzäugige Diva der Kaffeefahrten,
seien neue Formen des Sterbens erdacht, nicht auf dich gerichtet!
Gott behüte, mögest Du lange noch heimische Wunschkonzerte bereichern,
Komponistentochter und unbejohlter Illustriertenstar, Du.
Vielmehr zu Tode gemartert sehen möchte ich all Deine Feinde,
will sie am eignen Gedärm erhängt in den Kanälen treiben sehn,
oder in Krümmels Reaktorkern qualvoll zu Tode verstrahlt
wissen, all jene Schmäher Deines brillant nasalen Gesangs,
Du, der Deutschen liebste Hellenin, Tzaziki unserem blutigen Herz!
Deine Vagina stehe hier nicht zu Gebot, noch will ich die Pracht Deines Busens
loben, welcher sich hebt in Escada-Kleidern, welche die BUNTE mir pries.
Vielmehr Scheiße schreien will ich über jene, die Deinen Gesang schmähn,
stuhlgleich ihn schelten oder gelangweilt zur Seite treten, wenn Du,
göttliche Vicky, uns deinen verdeutschten Rembetiko singst.
Peinvoll sei das Ende Deiner Verächter, in Jauche und Odel mögen sie hinfahren,
oder stückweis verbrannt auf gemauertem Schwenkgrill ihr Leben aushauchen.
Du aber, Vicky, wendest Dich scheu und verlegen zur Seite,
Muse, nicht Rachegöttin, frischgeschieden und zu neuer Schönheit erblüht.
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