Glücklich

gestern bin ich einem mann begegnet, der weder handy noch telefon hat und seit zwanzig jahren psychiatrisch invalidisiert ist. er blätterte lange in der disy, obwohl der gelernte theatermaler inzwischen flächen ablehnt. sie haben keine tiefe, sagt er, und leben deshalb nicht. er ist potsdamer. was sind echte sorgen? mich schockierte, dass er sämtliche bilder, die er seit 1978 produziert hatte, vernichtet hatte, weil ihm das eine innere stimme, die er gott zuschrieb, gesagt hatte. was ist glück?