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Ich ergreife die Feder, die den zweiten Gesang konstruieren wird ... ein Instrument, das den Flügeln eines fuchsroten Meeradlers ausgerissen wurde. Aber ... was haben denn meine Finger? Die Gelenke verharren in Lähmung, sobald ich meine Arbeit beginne. Dennoch, ich muß schreiben ... Es ist unmöglich! Nun, ich wiederhole, daß ich meine Gedanken niederschreiben muß: ich habe das Recht wie jeder andere, mich diesem natürlichen Gesetz zu unterwerfen ... Aber nein, aber nein, die Feder bleibt unbeweglich! ...Da, seht, quer über die Felder zuckt in der Ferne der Blitz. Das Gewitter zieht durch den Raum. Es regnet ... Es regnet weiter ... Wie es regnet! Der Blitz hat eingeschlagen ... er ist auf mein halbgeöffnetes Fenster niedergegangen und hat mich, an der Stirn getroffen, auf die Fliesen geworfen. (Lautréamont: Die Gesänge, 44)
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