Mir liegt ein Photo vor. Ich stehe zwischen Vater und Mutter. Ich bin neun Jahre alt. Beide tragen dunkle Kleidung. Ich trage eine weiße lange Kerze. Erst gestern ist mir an dem Bild aufgefallen das der kleine Junge die Beine wie zum Ballett kreuzt. In Lackschuhen die er hasst und sonst niemals tragen würde. Und was er für ein Gesicht macht.

Seitdem bin ich erneut durcheinander. Alles war damals schon da, Tänzer wollte ich werden, Artist oder Zirkusdirektor, und Mutter redete es mir aus. Das war ein Protest. Ich glaubte damals schon nicht mehr an diesen Gott, aber Mutter sagte, es gäbe so viele Pralinengeschenke bei der Kommunion, das dürfe man sich nicht entgehen lassen. Ich spüre heute, ganz genau den Moment wo ich da stand und mit welchen Gedanken ich den einen Fuß so über Kreuz nach vorne stellte. Ich hatte das über fünfzig Jahre vergessen.