Der Acker - ein Morast. Wer Nacht für Nacht hier pflügt, bis es tagt, ist kein Bauer. Hier pflügt der Abdecker.
Der Pflug ist geformt wie sonst kein Pflug. Die beiden Stiere gleichen schwarzen Kadavern. Wenn es tagt, bleiben sie stehen und schauen blicklos zum Himmel. Schwarz tropft es und rot aus den Augen, der Herr hat sie geblendet.
Der wirft, sobald es tagt, den Pflug um; dreht ihn ganz um. Und siehet nicht zurück. Und geht davon, schwerfällig zum Erbarmen.
Wasser glänzt zwischen den Furchen. Nichts erinnert mehr an ein Schlachtfeld. Auf einer Bodenwelle von geringerer Schwärze liegt der Pflug.
Jetzt, wo die Sonne erscheint, ist auf der Pflugschar ein Glanz wie ein emporgerichtetes Schwert.
Später, wenn der erste Nebel aufsteigt, wird aus dem Pflug ein Gerüst, das eine titanische Rakete umschließt.
Welch ein Glanz!