Winter

Jetzt kommt wieder das Lied, bei dem ich überall Weltverschwörung gewittert hatte. Ginny come lately. Ich war zehn Minuten zu spät, und sie saß mit hängendem Gesicht in ihrem Grünledernen, den Blick ins Weite. Vor sich den ganzen Zinnmüll, über sich Unmengen von Messern, die Hände wie immer verbunden, weil sie sich wieder mal geritzt hatte. Das war der Moment, in dem ich mir vorgenommen hatte, dass das, was ich da sah, Ewigkeiten weit weg war. Auch wenn sie nachts stockbesoffen anrief. Es waren ihre Unterarme, nicht meine. Und das Radio spielte ihr Lieblingslied.