1., 2., 3.

Du siehst ihn, verliebst dich und erstarrst. Minuten später ist er tot: Du hast die Checkliste vergessen. Das Einzige, was du schaffst, ist, die aufgebrochenen Adrenalin-Ampullen zu zählen. Er schaut dich an und verblutet. Ein beschissener Moment. Jahre später siehst du ihn immer noch vor dir und verfluchst den Moment. Zeit für die Couch. Und was sagst du? Ich hatte ein Nebelhirn? Ich hatte nie eine Checkliste? Ich wusste nicht mehr, wo ich bin? Sowas war mir noch nie passiert? Reden konnte er nicht. Der Hals war halb weg. Irre. Es geht doch nichts über den Unwahrscheinlichkeitsantrieb. Du hörst eine Stimme, bleibst liegen und träumst. Und neben dir immer noch die zischende Schwester von damals: »Bei Petra würde er jetzt leben.« Ich bin so klein. Sich anlehnen zu können tut gut.