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Zahlen sind unendlich und dem Rechnenden werden die Formen nie ausgehen, ständig lassen sich neue Flächeninhalte berechnen. Wörter dagegen sind endlich, denn auch die Kombination aus Buchstaben ist endlich. So ist die Literatur dazu bestimmt, zu wachsen wie ein Pegasus, aus dem Flügel hervorbrechen, um sich kraftvoll in die Lüfte zu erheben. An das kriegerische Monster, welches das geflügelte Pferd gebar, erinnert man sich dennoch. Unzweifelhaft ist so ein Pegasus vergänglich, ständig streiften seine Flügel begehrlich nach Besserem, nach noch Schönerem. Der Pegasus ist kränklich geworden und zuletzt werden ihm die Flügel abfallen, gestutzt sind sie ja schon. So ist da nun eine Literatur, die ausgemergelt vor sich hintreibt, als würden uns Buchstaben und Wörter fehlen, die diesen Mangel ausgleichen. Vor diesem Zustand war sie einmal aufgedunsen wie ein gründickes Megagemüs, wie eine 90cm Zuccini. Ein einziges Gemüs und satt wird davon heute schon ein ganzes Kinderheim ! Was ist das für eine Sattheit, für zerfranste Gestalten, die nach einer ausgekippten Tonne Gülle und Phosphat nur noch ein einzelnes lackes Ding sich vorsetzen lassen. Schlecht stehts um die schöne Literatur, bekleidet mit Alexandrias Totenhemd, liegt sie aufgebahrt in der Halle der Ältesten. Ehrfurchtsvoll blicken wir in den gezimmerten Sarg, in dem die tausendmalberührte Jungfrau entschlief und haben keine Worte mehr. Pietätlos wäre es der Jungfrau den Kopf abzureissen, sagt der Pfarrer, man könne nicht mit absoluter Sicherheit sagen, dass ein neuer Pegasus sich zeigt, schlimmstenfalls entspringt nun umgekehrt aus den Überresten Alexandrias ein neues monströses Ding, fähig uns alle auf einen Blick zu versteinern. Wir sollten das überdenken, wir sollten einplanen, dass uns das eines Tages tatsächlich passieren kann.
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