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Du glückliches Kind ...
möchte ich denken, wenn das große bunte Kissen, auf dem du sitzt, auf einer Bank im Garten vor deinem Haus liegen würde. Doch es gibt kein Haus, wo du Zuhause sein kannst.
Bosnien ist weit und das Haus, in dem du wohntest, kaputt.
Dein großgeblümtes Kissen liegt auf dem kalten Betonboden des Tunnels zwischen den Anschlußgleisen, wo es zieht und summende Neonröhren kaltes Licht werfen. Die Leute, die vorüber hasten, sehen dich nicht und deine kleine Hand wollen sie nicht sehen.
Ich erblicke dich schon von weitem.
Auch du siehst mich von weitem, so wie du viele andere vorher sahst, die vorüber eilten, ohne dich wahrzunehmen.
Ich kann nicht an dir vorbeigehen und ich will auch nicht wegsehen. Sind es deine strahlenden Augen, diese zwei leuchtenden Kerzen, die mich zu dir auf das Kissen ziehen oder ist es deine kleine Hand, in die ich meine Münzen lege?
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