DasFüllhornDesEwigenErbrechens

»Ostdeutsche!« schnaubte der Mann von rechts unten verächtlich, und tat, als spucke er auf den Treppenabsatz. »Ihr denkt doch immer noch, ihr seid im Goldenen Westen! Aber hier gibt's auch für euch nix umsonst! Kapiert ihr das endlich, ja?!« Stechende Augen starrten böse auf den kleinen Jungen und seine Schwester. »Asoziales Pack!« Mit diesen Worten ließ der Mann die Kinder stehen, und ging zurück in seine Wohnung. Sein weißes Unterhemd flatterte einen Moment noch im Luftzug der Türe, verzweifelt sich in das Treppenhaus krallend, als wolle es nicht zurück in die Zimmer hinter dem dämmrigen Dielenflur, aus denen mit der fliehenden Luft schon der Geruch der Topfpflanzen und der Überreste des Mittagessens von gerade eben drang. »Helft mir! Laßt mich nicht mit ihm alleine!« schien es den Kindern zuzurufen. Und sie verstanden nur zu gut. Längst schon hatten sie begriffen. Hier war es nicht wie da, wo sie früher gewohnt hatten. Hier durfte man gar nichts. Dauernd schimpfte der Mann von unten mit ihnen. Daß sie zu laut waren, und alles kaputt machten. Aber den meisten Lärm machte er dabei doch selber.