Lolita

sie war unfähig zu küssen, wenn nicht venus den
anpfiff dazu gab.
jeder elfmeter eine perle an ihrem unsichtbaren
geschmeide-ihre freude glänzt heller als jeder
kultivierte halbedelstein.
eine schlampe eben, die sich leichtfertig unter den
rock schauen liess.
sie verteilte handküsse wie gelbe karten.
das flutlicht spiegelte sich in ihren weitaufge-
rissenen augen-und in der nacht repetierte sie
schlaflos das versmass der tore auf die schweissgetränkte haut der alternden und verlierer.
die suchten trost bei ihr, vergruben sich in ihr dichtes, weisses fleisch und tranken sich satt am der milchigen duft ihres atems.
von den strahlenden siegern wurde sie übersehen.
ein rundgeschliffener kieselstein unter zig-
tausend anderen. die verlierer jedoch stolperten über sie. als puderzucker verstreute sie ihren trost uber rauhe tatsachen.
sie war eine gute bäckerin von endlosen schleifen
des beistands und der linderung.
und sie war angenehm verschlampt, nachlässig wie ein verregneter sonntagnachmittag im ungemachten
bett.
die heimliche poesie in ihrem leben waren die fliegenden bälle und die tränen jener, an deren herzen sie vorbeigezielt hatten...