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Schmerzhaft ist mein Unvermögen, ihm Enkel beschert zu haben ... ich hatte einst über Jahre eine Frau, die später davonflog ... allein der Vater blüht auf, wenn er UNS sieht, wenn SIE uns besucht und WIR seine Hilfe beanspruchen: so produzieren wir, die sich Hassenden, jene Ereignisse im vollbrachten Leben meines Schöpfers und Mentors, die ihm ein rechter Lichtblick sein mögen. Dieser Liebenswürdige, dieser Humanist, dieser Alkoholiker, dieser mein Vater, Alpha und Omega meines Seins, Dreh- und Angelpunkt meines Intellekts und meiner personalen Selbsteinschätzung ... wenn er stirbt (und er verbotschaftet sein Sterben jeden Tag unbewusst und insgeheim auf's Neue - verbrieft und versiegelt, Marschbefehl und Kriegsgrab, der Mann, der mir den nötigen Anschub gab, als ich Fahrrad fahren lernen musste) bin ich weder befreit, noch unendlich einsam ... dann ist der Vater tot und ich kann das Buch in Marmor meißeln, dass dieser heutige wirre Geist mir diktiert ...
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