totschlagen

Da sitzt sie, die Fliege. Ich kann sie nicht sehen, denn es ist dunkel in meinem Zimmer. Doch ich kann sie spüren, ich weiß, dass sie da ist. Und während ich Pläne schmiede, die alle nur ein Ziel kennen, versinke ich lautlos in die Zwischenwelt, die den das Wachsein vom Schlaf trennt. Um mich herum ist nur Watte. Ich drehe mich um und träume süß von Fliegen, die totgeschlagen an der Klatsche hängen.
Meine Hand schnellt hoch! Hab ich dich! Die Fliege, eben noch selbstzufrieden an der Wand, versucht verzweifelt aus ihrem lebenden Gefängnis auszubrechen. Ich öffne das Fenster und lasse sie frei. Ohne Klatsche ist es schwer, sie zu töten. Ich will kein Blut an meinen Fingern.