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Aus dem Mittagsschlaf aufgeschreckt, weil ein Alptraum mich zurück in die Buchhandlung katapultiert hatte, in der ich sieben Jahre meines Lebens gearbeitet habe. Die gleichen Missempfindungen wie damals, die gähnende Langeweile des Standardsortiments, dieser tägliche Magentritt, Befehlsempfänger zweier emotional instabiler Lesben zu sein, die tägliche Flut oft neuer, meist leerer Kundengesichter; den Tod meiner Eltern und meines Partners habe ich offenbar besser weggesteckt, als das auf schwacher Flamme köchelnde Grauen jener Tagesroutinen für eine Handvoll Euro, das reinste Trauma, scheint es mir. Schwer vorzustellen, dass nicht Millionen Lohnabhängiger, die zum Teil Jahrzehnte ihres Lebens unter ähnlichen Widrigkeiten verbringen, nicht einen Gutteil ihrer Probleme der rettungslosen Aussicht auf ein jahrzehntelanges Leben in Lohn und Brot verdanken.
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