Andreas... so hieß der erste Punk, den ich persönlich kannte... Da war ich 6... und er 20... so etwa. er hat mir auf seinem uralten Plattenspieler die Ramones und die toten Hosen vorgespielt... Sommer 1992. Und dann? Dann haben die Scheißfaschos ihn gejagt... ihn zusammengeschlagen, bis er mit nem gebrochenen Schädel am Boden lag... Sie haben mit Messern auf ihn eingestochen... Er ist verblutet... Mitten im Sommer, zwischen 11 und Mitternacht, mitten auf der Straße in einer brandenburgischen Kleinstadt... Alle haben das totgeschwiegen... Und ich hab bis heute seltsame Gedanken, wenn ich meine Oma besuche, die in dieser Stadt wohnt... Ich werd depressiv... Ich halte das nicht mehr aus!!! Keiner wurde je verurteilt... Diese ganzen Nazischweine laufen immer noch frei rum... Und ich habs mit mittlerweile 15 immer noch nicht verkraftet... Dabei ist das schon fast 9 Jahre her... R.I.P.
