Heimat

Schnee auf den Feldern,
die Sonne, der Mond.
Das ist alles doch recht ungewohnt.
Die Freiheit, zu tun was man will. Oder auch nicht.
Darauf ist heute keiner erpicht.
Grün in der Sonne. Grün dicht an dicht.
Dahinter: Schwarz.
Das Grün ohne Licht.
Hier bin ich nun. Unterwegs. Mein Standort: der Zug.
Aber wo will ich hin?
Nach Hause? Gerne.
Wenn ich wüßte, wo das ist.
Und dann: egal wohin. Am besten: Unterwegs!
Heimatlos? Wo denkst du hin. Frei!
Zuminest ein Zugvogel. Zur rechten Zeit am rechten Ort. Für ihn. Und jeder denkt, er sei bei ihm zu Hause und ginge nur kurz weg. Für den Winter in wärmere Gefilde. Dabei ist er sowohl hier, als auch da zu Hause. Doch er kann weder ohne das eine, noch ohne das andere Land.
Heimatlos? Wo denkst du hin.
Also laß ihn ziehen. Sein Leben ist eine Reise.
Grün im letzten Licht der Sonne.
Überall ein Stich Rot.
Dahinter: die Nacht.