Marzipan war die Lieblingsspeise meines Vaters. Er gehörte zu einer Generation, die immer gelernt hatte, ihren Wünschen zu entsagen, bis diese Verzichtshaltung irgendwann zu einem Teil seiner Persönlichkeit wurde; hemmungslose Freude ist etwas, das ich bei ihm nie erlebt habe. Nur wenn Marzipan auf den Tisch kam, griff er genießerisch zu. Ich habe ihn oft beobachtet, wenn er eine um die andere Marzipankartoffel in den Mund schaufelte, als ob es Huxleys Soma oder eine geweihte Oblate seien. Immer hoffte ich darauf, das die sichtliche Anhäufung von Glück, die er dabei empfand irgendwann einen Schwellenwert überschreiten würde, und er sich in einen lebnsfrohen Hedonisten verwandeln würde, vergeblich. Als er gestorben war, habe ich lange überlegt, ob ich ihm statt dem üblichen Blumengebinde oder der männlich-sachlichen Handvoll Erde eine Rose aus Marzipan, wie man sie manchmal in Konditoreien bekommt, hinterherwerfen sollte. Daß ich mir das verkniffen habe zeigt mir, daß etwas von seinem zu zurückgenommenen Wesen auch auf mich übergegangen ist.