Berlin

Das Wetter macht mich fertig. Eigentlich hatte ich nie viel vom Sommer gehalten und ich weiß, daß er mich auch dieses Jahr irgendwann wieder stören wird, aber der immergraue Himmel hier deprimiert mich zu meinem Erstaunen völlig. »Je n'aime que les saison interdédiaires«, ja, aber das ist ja auch kein Frühling, das ist gar nichts. Dabei will ich doch nichts weiter als im ärmellosen Oberteil im Fennpfuhl-Park sitzen mit Blick auf den fünfundzwanziggeschossige Wohnblock am Anton-Saefkow-Platz und Colette lesen oder sogar, weil es für das blöde Seminar notwendig ist, den furchtbaren Gide. Wenn das so weitergeht will ich nicht noch einen Sommer in dieser Stadt verbringen. Ich könnte ja nächsten Sommer nach بيروت oder طرابلس ziehen.