Trichterbrust

Wie ich mich auch drehe und wende, aus dem Spiegel guckt mir dieses Loch entgegen! Pectus excavatum. Es sieht einfach beschissen aus. Wenn es einen Körperteil gibt, über den ich mich aufrege, dann ist es mein zerdrückter Brustkorb!

Wie hieß es noch? Missbildung des Knorpels? MISSBILDUNG! Hah! Was bildet ihr euch eigentlich ein, ihr Kittelmänner? Ihr habt eure eigenen Pimmel schon seit Jahren nicht mehr gesehen, weil die vollgefressene Ärztewampe davor hängt, aber ihr redet von Missbildung?!

Warum störe ich mich an meinem Trichter überhaupt? Er ist nicht tief, ich kann problemlos atmen und mein Herz hat genügend Raum zum pumpen. Sicher: schön ist was anderes. Außerdem hänge ich in der Landschaft wie ein krumgeschissenes Fragezeichen, weil der blöde Brustkasten meinen Bauch nach vorne wölbt und die Wirbelsäule ins Hohlkreuz zerrt.

Beim nächsten Badeausflug werde ich ein stolzes Fragezeichen sein! Schließlich bin ich beweglich wie eine Ballerina und geschmeidig wie ein junger Weidenzweig. Ein wenig krumm gewachsen, aber drahtig. Nur, weil mein Körper nicht normgerecht ist, werde ich nicht mit T-Shirt am Strand rumspazieren - auf MEIN ästhetisches Empfinden nimmt ja auch niemand Rücksicht. Und zur Belohnung schaue ich mir am Wochenende einen Film von Fellini an - Gott sei Dank! - es gibt noch andere karnevaleske Körper.