Leni

Zack. Das war der Hubschrauber, eine Wolke aus Staub, und hustend kriecht Leni R. aus ihr hervor, der Staub senkt sich, ein Kameramann liegt röchelnd auf dem Boden, Leni hat noch mal, unglaublich, Glück gehabt. Sie klopft sich den Sand von der Weste und sagt zu den Kollegen: »Also dit hätte ooch schlimma Endn könn', wa?«. Zack.

Der gesamte fädenziehende Chic, den die Riefenstahl nach wie vor in Kreisen der rechten und schwulen Szene atmet, gründet sich im Grunde auf zwei avancierte Abfilmungen von NS–Massenveranstaltungen, der Olympiade und dem Reichsparteitag, sowie einigen Heimatfilmen und flimmernden Bildchen der frühen 20er, in denen die gelernte Tänzerin getreu der Wigman–Paluccaschule 'Schütten und Streuen' praktiziert. Daß sie hernach ihren draller gewordenen Leib in Taucheranzüge und Khakihosen gezwängt hat, um Fische und Neger abzufotografieren, war fast ein überflüssiges Nachkarten, das sein mediales Interesse eben doch mehr der Frage verdankt ob, besser gesagt wie weit, sie für Hitler die Beine gespreizt hat.

Meine Mutter wird Leni genannt. Als ich dass irgendwann mal erzählte, sagte ein Kollege völlig entgeistert: »Was, Ihr nennt Deine Mutter Lenin?«