Ausland

Wenn ich nach Frankreich fahre, werde ich so sehr zum Ausländer, das kann man sich kaum vorstellen. Ich entdeutsche mich geradezu, ohne Franzose zu werden. In Südfrankreich hält man mich aufgrund meines alles in allem recht südländischen Aussehens sowieso für einen Landsmann, solange ich den Mund halte. Wenn ich ihn auftun muß, entschuldige ich mich zunächst für mein miserabeles Französisch, daß ich doch gerade als »Saarois« (frz. für »Saarländer«) besser können müsste. Dieser Frontalangriff führt in aller Regel zur bedingungslosen Kapitulation der berüchtigten gallischen Xenophobie. Auf einmal verstehen sie sogar mein mit englischen und deutschen Brocken durchsetztes Primitiv-Französisch, es gibt alles, man weiss alles, und wenn nicht, dann bekommt man gesagt, wo man hingehen soll. Manchmal bekommt man sogar einen Schnaps oder eine Zigarette geschenkt. Ich mutiere zum Auslandsfranzosen, der nur einen Wunsch hegt: heim ins (Frank-)reich ! Nie bin ich also weiter weg von Deutschland, vom Deutsch-Sein als bei diesen Aufenthalten im Süden Frankreichs.