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Fasziniert hat mich der Nachttopf von Simon Bolivar, der in irgendeinem Heimatmuseum in Venezuela oder Peru (jedenfalls nicht Bolivien) ausgestellt wird. Sie haben dort eine Villa, in der er auf seinen Reisen und Fluchten mal länger gewohnt hatte, mit zeittypischen Möbeln und dem einen oder anderen Utensil aus seinem Besitz ausgestattet, darunter auch ein gläserner Nachttopf, der neben dem Bett stand, das wie so oft viel kleiner wirkte als heutige Betten - statt 2 Meter reichte den meisten ja schon eins achtzig. Das dieser Nachttopf aus Glas war, hat sich mir als einzige Detail des Zimmers eingeprägt - kein Industrieglas, natürlich, auch kein klobiges, blasig-schlieriges Produkt ländlicher Provenienz, sondern feines Kristallglas mit einem akribischen Schliff, der dem Gefäß Ähnlichkeit mit einer edlen Bowlenschüssel verlieh. Die leichte Irritation, die diese Machart bei mir auslöste, war nicht der aufwendigen Verarbeitung geschuldet - auch und gerade Revolutionäre haben ein Recht auf Kristallglas! - oder der Diskrepanz zwischen der lauten und staubigen lateinamerikanischen Gegenwart jenseits der Mauern des Palladios und der stillen Schönheit des Boudoirensembles im Inneren, nicht die Frage, weshalb für einen Chambrepot keine diskreter Oberfläche gewählt wurde, das wird Gründe haben, die denen der medizinischen Befürworter des Flachspülers ähneln, es war einfach die Ungewissheit, ob ich, ein großes Geschäft voraussetzend, das Vetrauen aufbringen könnte, mein Gesäß und den Großteil meines Körpergewichts nächtens einem gläsernen Hafen anzuvertrauen.
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