es gab nichts wichtigeres für den gerade neun Jahre alt gewordenen Sextaner in der fremden Stadt in dem hohen roten Backsteingebäude das nun für ewig scheinende neun Jahre seine Schule sein sollte als mit seiner Hand ab und zu in die Hosentasche zu greifen und dort eine Reihe oder wenigstens ein paar einzelne Judenfurze (Juddefärzjer) (die kleinen roten Knaller) und eine Schachtel Zündhölzer, zu fühlen, bei sich zu haben, für alle Fälle, man wusste ja nie, es gab ein enormes Gefühl von Sicherheit, von Zuhause, von, ich habe etwas von zu Hause mit dabei, alleine, hier, unter all dem Bombastischen, der Renner waren später die Sorte Zündhölzer die man auch an der Schuhsohle, einer Hauswand oder jeder etwas rauheren Fläche anzünden konnte. Die gab es nur bei Zauberkönig in Wiesbaden, ein winziges Geschäft welches auch irgendwann einfach nicht mehr da war.