Pisstante

Die Pisstante klingelt an der Tür. Sie torkelt betrunken in unsere Wohnung. Dann setzt sie sich auf unsere Couchgarnitur. Labert und labert von ihrer verpfuschten Ehe und dem ganzen Kram. Natürlich ist die Pisstante betrunken. Wir merken es gleich. Sie riecht nach billigem Fusel und lallt dummes, wirres Zeug daher. Dann steht sie aus, wir wollen das die Pisstante geht. Aus ihrer Rocktasche fällt ein Kurzer. Jägermeister oder Underberg, jedenfalls so ein harter Billigfusel. Die Pisstante ist peinlich berührt. Noch peinlich berührter wird sie, als wir auf den nassen Fleck, auf der Couchgarnitur starren, natürlich auf der Stelle, wo die Pisstante mit ihrem Arsch draufgesessen hat. Die Pisstante beteuert, das ihr der Flachmann ausgelaufen sei. Die anderen glauben eher, das der Fleck kein Fusel, sondern Pisse ist. Die Pisstante fliegt hochkant aus der Wohnung.

ich konnte sie nie riechen, ohne wütend zu werden. die schlimmste phobie war die, irgendwann wie sie zu stinken. fischig scharf wie ausgelaufene essigbrühe. nein, essig riecht anders. spargel auch. ich kann es nicht beschreiben. nicht, was sie vorher gegessen haben muss, und nicht, woran sie mich erinnerte. nur die wut ist noch da. und die erinnerung an die tiefschwarzen augenringe, das grelle kichern und das ewige lecken an den lippen, als ob sie nicht schon genug gesoffen hatte.