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Im Altersheim war auch eine Omi, die hieß Meta. Und verrückt war sie auch, aber die waren natürlich alle verrückt, die Schwestern meinten, das läge mehr an der Generation als am Alter, jedenfalls, Meta mochte ich nicht. Die hat mal rumgemotzt, sie wolle jetzt nichts essen, und ich sollte mit der Scheiße abhauen, naja, was machen? Ich hab ihr gesagt, sie könnte es ja mal versuchen, wenn nicht, würde ich's halt nachher wieder mitnehmen, und, der langen Rede kurzer Sinn, ich war schon fast zur Tür raus, da nimmt die ihren Joghurtbecher und pfeffert ihn mir über eine Distanz von fünf Metan von hinten in den Rücken, was nicht nur erstaunlich weh getan hat, ich sah auch aus wie nach einer Tortenschlacht.
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