Schömberg

Schömberg hatte eine unruhige Nacht in seinem Campingbus gehabt. Bewegungsunfähig eingeschneit in einem finsteren Tal des Thüringer Waldes war der VW-Bus, den er bislang stets als eine ungeheurere Erweiterung seiner Freiheit und seines Lebensraumes aufgefasst hatte, zur Gefängniszelle geworden. Die Flasche Reserva, die Schömberg im Laufe des Abends geleert hatte, war nicht imstande gewesen, ihm eine gehörige Bettschwere zu vermitteln. Immer wieder hatte er hinausgespäht ins Schneegestöber, zweimal war er aufgestanden und hatte die Scheinwerfer kurz aufleuchten lassen. Immer dichter und höher rückte der Schnee an den Bus heran - obschon er hart im Windschatten eines alten, leerstehenden Hotels stand. Schömberg stand nur ein Klappspaten zur Verfügung - er dachte mit Grauen an die Fron, die es bedeuten mußte, damit einen Weg zur Strasse freizuschaufeln. Schömberg hatte schließlich eine Schlaftablette genommen, und wachte dementsprechend erst recht spät auf, gegen halb neun, als die Morgendämmerung auch das enge Tal erreicht hatte. Bangen Herzens schob Schömberg das Rollo hoch, und stellte erleichtert fest, daß das Schneetreiben sein Ende gefunden hatte. Gleichwohl war der Bus bis an die Stoßstangen eingeschneit.