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Kastenbrot
im Kasten, der Inder war doch böse,
das sagte neulich gut gute Inderin zu mir,
die wie ein König heißt.
Die Katze bis ins Gras, in den Lüften, da liegt
man nicht eng.
es konnte keinen Fisch regen, den der regen war
versiegt. Siegerjustiz.
auf dem Schienenstrang der Moritz, er war ein
Junge von außergewöhnlicher Schönheit, seine
augen aber waren wie Asche.
Der Zug schoss heran, es war ein triebhafter
Zug, kein guter Zug.
Manche saßen darin, die aus Paris kamen, sie
nestelten nervös an ihren Mäppchen.
die Klotür war defekt.
Ein Kanalarbeiter dachte sich nichts dabei,
als er den schatten vorbeihuschen sah,
und so konnte Schmidt passieren, Schmidt hatte
sich in eine Tomate verwandelt, er rollte
durch den alles-ätzenden Essig, seine Weltgewandtheit
schützte ihn vor dem Schmerz.
der zug brummte heran, Moritz versuchte die
kabelbinder zu lockern.
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