dominique-nique-nique

tja, unser Traum vom Alter, wo wir leben wollten, unter zwei großen alten Platanen in deren Wipfeln der Mistral rauscht und wir die ganze Nacht bei offenem fenster ohne Angst vor Fliegen weil ein hochschiebbarer Holzrahmen mit feinstem Drahtgitter dazwischen,

alles das gibt es lange nicht mehr, auch keine felder von Tomaten und Melonen hinter dem Haus zwischen den hohen Reihen schmaler Zypressen die den scharfen Wind abhalten regelrechte Staubzyklone werden auf ungeschützten Feldern gesehen, das haus mit dem Faß ganz altem Weinessig das irgendwo vergessen wurde und dessen Inhalt einzigartig und nur von uns entdeckt und gewußt, dieses haus auf dessen Speicher wir alte französische Bibeln von lange vor Neunzehnhundert fanden die für dreissig Mark auf dem mainzer flohmarkt, von jungen glücklichen Studenten die keine Ahnung hatten was sie da verkauften an einen älteren agilen Herren mit listigen Augen, in dem Moment schätze ein jeder sich glücklich,

das Haus, mit dem Namen St. Dominique, existiert schon lange nicht mehr. Es wurde abgerissen, verkauft, das geld unter den Enkeln verteilt die haben davon Häuser in Marseille, apartments in Hochhäusern, und Bordeaux gekauft.