Hinrichten

Richter ist das nicht diese Totgeburt? Was riecht der? Spontane Begeisterung? Für links oder rechts, oben oder unten? Es tut so gut, zu wissen, was ich grad meine, und diese Meinung ändern zu können. Richter werden? Lieber laß ich Pudding anbrennen. Und geh weit weg. Vielleicht bin ich dann ein ziemlich schlimmer Richter. Tief im Schlamm, der mir die Leichtigkeit nimmt. Ich will die Richtung erkennen. Eine? Jede Kreuzung ist nix dagegen. Eher eine Stufe auf einem Kopfbahnof, in den du hineinfährst und weißt, es geht nicht weiter. München, Dresden, Leipzig oder Magdeburg haben solche Bahnhöfe. Und du kannst nur umkehren und ein Stück zurück, siehst du dann, dass du in den verkehrten Zug eingestiegen bist. Ein ziemlich großer Bahnhof. Nix für Richter. Eher was für Zugvögel. Ich sitze grad vor einem Stapel Papier. Muss nicht viel entscheiden, glaube ich. Vielleicht richte ich bloß, ohne es zu merken. Berichte. Nachrichten. Kaum Anekdoten. Wenig Mensch. Irgendwann lese ich mal Sophies Welt. Muss ich mir irgendwo borgen. Diese Welt. Hast du vielleicht grad einen Augenblick Zeit?