Angst

Wann hört sie auf, die Angstscheiße? Sie, und sie allein, ist es, die mir das Leben vergällt. Mein Leben, das mir jeden Tag die Chance gibt, glücklich zu sein. Das mir jeden Tag mindestens einen Sonnenstrahl schickt. Das mir jeden Tag erklärt, daß es Wert ist, gelebt zu werden.
Die Angstscheiße kommt heimtückisch, und sie kommt immer von hinten. Sie kriecht den Nacken hinauf, ich kann es direkt, körperlich spüren. Wie ein Prickeln ergreift es mich, wie der Biß einer Schlange lähmt es mich gründlich. Und ich mache immer und immer wieder den gleichen Fehler: Mich zu verkriechen in die eigene, jämmerliche Schwärze, die nichts zu bieten hat. Das Versteck ist Lug und Trug - es ist nicht Versteck, es ist Falle. Denn nur dort, in der düsteren Höhle, bin ich ihr machtlos ausgesetzt. Nur blind falle ich ihr immer wieder zum Opfer. Indem sie mich hindert, Freude und Kraft zu entwickeln, schwächt sie mich. Das ist ihr Plan. Das ist mein Plan, denn die Angstscheiße ist Teil meinerselbst.
Vielleicht sollte ich ihr mal freundlich die Hand schütteln und sagen: Hallo, wie geht's denn so?