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Ja, Ersehnter, Liebster: habe eben herumfabuliert, ob das gut oder schlecht wäre, Schlecht ist es schon deshalb nicht, weil du eben durch Zufall - müßte dann eben schon riesiger Zufall sein - erfahren könntest, was meine Briefe an dich ausmachen: meine Liebe zu dir, die so neu und anders ist als die von 2003, jene verratene Liebe, die ich loslassen mußte. Wie mühselig ist es heute, Briefe anonym zu schreiben und sich einbilden zu wollen, gerade er könne von ihnen erfahren. Nun wenigstens kann man diese Briefe weder zerreißen, wie man ein überflutetes Herz sinnbildlich zerreißen kann. Wie eben Tagebuchschreiber gewiß sein dürfen, daß niemand über eben diese Zeilen lachen wird, es sei denn, man hat ein Tagebuch verloren. Es stand ihr nicht zu, in einem der Tagebücher zu lesen, deshalb habe ich das nie zugelassen, es waren schon Fragmente einer Story enthalten, die nicht neugierig machen sollten auf mehr. Was hätte sie auch großartig gefunden an meinen Zeilen? Sie hätte sich nur um die Beziehung ihres Chefs zu einem Mädchen gesorgt, ja, ist sie denn seine Amme? Kann er seine Liebe nicht allein hüten wie einen Schatz? Wenn er dazu nie in der Lage ist, ist Liebe für ihn austauschbar und kein Schatz, wie es für mich einer wäre. Dann Adieu, mein ferner Geliebter, es war gut, von dir zu schreiben, es ist dann aber wirklich genug. Aber weil ich dieses eben nicht weiß, wird es wieder und wieder neue »Briefe an dich« geben, egal, ob sie dich erreichten oder nicht.
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