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Agency knistert im Wasserglas,
ein Zitronenfunkeln, das behauptet, es sei ein Vogel.
Die Uhr schlägt rückwärts,
und jeder Schlag ruft: „Ich entscheide mich für mich!“
Doch niemand weiß, wer „ich“ ist,
also tanzen die Pronomen im Kreis,
werfen ihre Hüte in die Luft
und rufen: „Wir sind alle Ursprung, aber keiner ist Quelle!“
Ein Stuhl erklärt sich zur Regierung.
Eine Socke hält eine Rede über Selbstbestimmung.
Der Teppich weigert sich, betreten zu werden,
weil er heute seine eigene Richtung wählt.
Agency sitzt daneben,
trinkt Tinte,
und schreibt mit dem Bauchgefühl ein Manifest,
das nur aus Geräuschen besteht:
plim — kratz — wumm — ich — wumm — plim
Ein Spiegel bricht in Gelächter,
weil er niemanden mehr abbilden will.
„Ich bin nicht Oberfläche,“ ruft er,
„ich bin Entscheidung!“
Die Schatten applaudieren,
werfen sich selbst über die Bühne,
und stolpern absichtlich,
um zu zeigen, dass Fallen auch eine Wahl ist.
Am Ende steht Agency auf einem Tisch,
schwingt eine Fahne aus Unordnung,
und ruft in die Welt:
„Ich bin die Möglichkeit, die sich selbst erfindet!“
Dann zerfällt sie in Konfetti,
und jedes Stück flüstert:
„Du bist dran.“
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