Demokratie

Abfluss der Demokratie

Im Abfluss
hängen die Stimmen der gestern Gewählten,
Seifenhäute aus Versprechen,
die an den Rändern der Rohre
das Wasser vergessen.

Demokratie
ist kein Denkmal.
Sie ist das langsame Weiterfließen
gegen das Verstopfen der Zeit.

Meine Eltern
trugen zwischen Klagenfurt
und Lampedusa
das Wissen von Körpern,
die nicht nach Pässen fragen,
wenn das Herz aussetzt,
wenn das Meer Salz in die Lungen schreibt.

Ich stehe über dem Gitter
und sehe hinab.

Dort unten
verheddern sich Parolen
mit den Haaren des Alltags.
Niemand bemerkt,
wie leise Freiheit stockt,
bevor sie stehen bleibt.

Vielleicht genügt
ein einziger klarer Satz,
um den ersten Tropfen
wieder hörbar zu machen.

Vielleicht beginnt Republik
nicht auf Tribünen,
sondern dort,
wo wir den Abfluss reinigen
von dem,
was wir selbst
zu lange nicht angesehen haben.

Und aus Klagenfurt
weht ein Wind über die Wörter,
während vor Lampedusa
das Meer unermüdlich wiederholt:

Nichts bleibt lebendig,
wenn es nicht fließt.