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Mein Panikraum ist direkt unter ihrem Arbeitsplatz,
Die immer gleiche Tonkulisse.
Connis Lustschreie von vor wieviel Jahren wurden konserviert. Lautsprecher sind rings ums Bett verteilt. Es tönt mal von hier, mal von dort.
Auch Musik, auch Text: ihre Rufe: ja, ja, ja, ja! und dergleichen.
Jahrein, jahraus immer dasselbe: so wünscht es der Kunde.
Der Kunde glaubt allen Ernstes, seine Stöße gäben den Takt ihrer Schreie an! Es sei umgekehrt. Behauptet Conni, die Dorfhure.
Wie ein Bierzelt-Besucher, der aufs Pult klettern darf, um selbst einmal dem Blech-Ensemble den Takt zu diktieren?
Es dringt nur schwach von oben durch. Ich kenne alles auswendig. Obwohl ich nie was hatte mit ihr. Wie oft wartete ich nebenan auf sie. Bis der Kunde wieder draußen war und fort.
Früher fragte ich dann: wie war es? Hattest du Stress?
Heute nicht mehr.
Im Panikraum, das ist eigentlich ein kleines Appartement für Gäste, stehen zwei eher schmale Betten nebeneinander.
Heute wird sie unten bei mir schlafen.
Feinfühlig, wie sie ist, wird sie die Betten auseinander rücken.
Nichts ist beruhigender für mich, als im Beisein von Conni einzuschlafen. Auszuschlafen.
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