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Alles ist heiß. Nachts warm und Mücken werden geboren jede Sekunde. Das Licht ist golden, wenn es nachmittags durch die Vorhänge sickert. Die ganze Stadt ist voller Engel, jedes Geräusch wird durch die Hitze der Häuser transportiert. Tagsüber sind die Menchen zu faul zum Atmen. Musik macht mich träge und ich spüre meinen Körper mehr. Die Knochen sind schwerer. Und ein Hauch von Schweiß bedeckt ihn immer geöffnet für jeden Luftzug von Wüstenwind und Atem auf der Haut und bereit, alles in sich aufzunehmen, die Poren sind spürbar.
Überall scheint Musik zu schweben, wie eine Schwade von Zigarettenrauch in einem lichtdurchfluteten Zimmer, wie ein Teppich aus schwerem Bass und transparentem Singsang, elektronisch, einschläfernd.
Und unsere Berührungen, wie in Trance und unsere Blicke ersetzen Dinge, für die es noch zu heiß ist. Aber heute nacht...
Wir tanzen.
Essen ist zu anstrengend, ich berühre mich, alles ist weiß. Kurze Nächte und Träume aus tausendundeiner, wobei dein Körper die ganze Zeit bei dir ist, weil er spürt, dass er sowieso bald aufwacht.
Und wenn ich dich dann sehe, hilft mir sowieso nichts mehr, dein Auge ist weiß und je länger wir so daliegen, desto weniger kann ich unterscheiden zwischen deinem und meinem Körper.
Es wird heißer.
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