Warum es mit meinen Freunden anfangs gar nicht gut gehen wollte:

Mein Vater, die Augenbrauen leicht angehoben, in kurzer (und damit meine ich 70er-Jahre kurz) Turnhose und etwas, was einem Joint ziemlich ähnlich sieht, in der Hand, unter der Tür zu seinem Arbeitszimmer, aus dem in mittlerer Lautstärke In-a-gadda-da-vida heraus schallt, zu seiner Tochter, die unten auf der Treppe, eingefroren und leicht rot geworden, an der Hand einen jungen Mann hält, der, noch guter Dinge, das idiotische Lachen eines Tanzstunden-Beaus spazieren trägt: Geht ihr Vögeln?
Seine Tochter, stark rot geworden, an der Hand immer noch einen jungen Mann, dem allmählich bewußt wird, daß seine Chancen nicht unbedingt gut stehen, zu meinem Vater, der genüßlich inhaliert: Oh, wir wollten jetzt eigentlich Rückkehr nach Roissy miteinander spielen.
Mein Vater, süffisant lächelnd und sich abwendend, zu seiner Tochter, die, jetzt ziemlich wütend, nun nicht mehr die Hand eines jungen Mannes hält, der jetzt nichts mehr versteht: Schön, aber Mama schläft, vielleicht bist du diesmal etwas leiser.